Se nos muere el amor, tiene fiebre de frio, está enfermo de muerte, el mismo que era tan fuerte. Tiene anemia de besos, tiene cancer de olvido, y por si fuera poco, tiene ganas de morir. Se nos muere el amor, se nos mueren las ganas, las vemos agonizar convulsionando entre las sábanas. Y no existe un vino tinto que nos reviva el instinto, se nos muere la magia, la pasión, la locura, ay amor traicionero. Hay amor, no te mueras. Si todo era tan bello, dime amor que nos pasa, hoy ya no somos ni amigos. ¿Eres tu el que te mueres, o soy yo el que te mato?